IX de Espadas, Tarot

Tantas formas de romper un corazón. 

Tantas formas de recomponerlo. 

Ninguna sirve en la distancia que marca la premura.

Así niños comen fruta batida ante un telefonazo de ausencia. 

Así el aullido del lobo perdiéndose entre zumbidos de tráfico. 

Así el vacío cósmico 

en una noche 

en que hasta la propia noche 

se duerme. 

El universo, de una forma u otra, se duerme.

Pero yo no me duermo bajo el bochorno y la colcha

de una pesadilla peor que una pesadilla,

de nueve espadas en la pared de mi Verdad seca,

de un discurso 

en el que comienzo a recordar, 

demasiado tarde, 

demasiado tarde,

—sí, 

siempre entre el filo y el pomo y demasiado tarde—

quien fui; 

pero no este oso herido de soledad y recuerdo

ni el producto de un temblor en ese hueso

que recuerda a una mariposa dentro de las calaveras.

Cuéntame, Señor Valdemar, cadáver hipnotizado,

de un muerto en vida a otro, venga, nadie nos escucha, 

por qué la luna ya ni desea mi muerte.

¡Llámame infantil, bruto, mentiroso!

¡Llámame imbécil y loco y mosca en el hacha del tocón!

¡Pero llámame, llámame, llámame!

Porque soy tan solo
una mitad de una mitad

desaparecida en el encuentro fortuito

con un hombre que te mira al cuello 

de la camisa cuando ronca entre toses

sobre la esperanza; una mujer, 

la mujer
que titila como estrella enferma

contra un cielo polucionado,

ésa misma, sí, ésa,

de la que todo

el mundo habla cuando ya lo pierde todo.

Y lo haría, ahora sí, real todo, 

como quien atina al fin con la emisora,

que puede borrar un año, 

que puede ser cemento 

para viejos ladrillos,

para buenos ladrillos:

para ladrillos al fin y al cabo.

Ella misma, sí, ella misma

te confiesa melancólica 

mirando el paisaje desde la ventanilla del coche

que no existe:

que te duermas y tampoco te duermas,

que ya, pese a todo, se ha hecho tarde

para llegar al trabajo.

Hasta la próxima grabación y recordad que siempre hay algo bueno y malo en la Verdad: todo el mundo tiene una.

Buenas Noches Nueva Orleans.